Entre trapos e panos,

Na escada de entrada da igreja,

No mármore frio do inverno,

Dorme aquela figura humana.

Figura sim,

Mas o que sobrou do humano?

O sino dobra,

E com ele chega o sol,

Cruzando e iluminando

Da escada à lateral da porta.

Noite vira dia!

Também se transmuta 

A estátua dormente,

O envergado e inoportuno pedinte,

Sob fugidios olhares humanos.

Os citadinos não o miram,

Desviam olhares, corpos e narizes

Da figura desumana e inferior.

Humanos citadinos? Cristandade?

No monstro alijado,

A cristandade nega Cristo,

Por ser figura fétida,

Que encerra asco e pavor.

Não há igualdade de qualquer tipo!

Nem empatia!

Nem compaixão!

Humanos de diversos tipos!

Pudessem os passantes,

Sumiriam com aquilo,

Que já não é aquele,

ao enfeiar e ridicularizar a paisagem.

“- Por que ainda existes?”, se perguntam.

Afinal, a eles, nada mais é

Que o ser abjeto que, 

Por ser visível,

Sobretudo, gera culpa

E, mais que tudo, 

Atrapalha o caminho –

Ainda que na porta da casa do Senhor.

Autoria: Fernando Sá